علاقته بيها اتحسنت شوية.
بس ما رجعتش زي الأول.
مش لسه.
يمكن في يوم.
ويمكن لأ.
وفي مرة وأنا بساعد أمي ترتب دولاب صغير في المدخل، لقيت الكيسين البلاستيك اللي جت بيهم عندي ليلة المطر.
قلت:
— لسه محتفظة بيهم؟
ابتسمت.
— أيوه.
قلت:
— ليه؟
مسكت واحد منهم بإيدها.
وقالت:
— علشان أفكر نفسي إن الواحد ممكن يخرج من مكان ومعاه هدومه في كيسين… وبرضه يبقى هو الكسبان.
بصيت لها.
قالت:
— أنا خرجت من بيت كريم وأنا فاكرة إني خسرت ابني.
سكتت لحظة.
— لكن الحقيقة إني رجعت لنفسي.
وبعدين ضحكت وقالت:
— وعلى فكرة… من يومها وأنا مش بطبخ غير لما أنا أبقى عايزة.
ضحكت.
وحضنتها.
وفي الآخر فهمت حاجة مهمة.
المشكلة ماكنتش إن أمي راحت تعيش عند ابنها.
المشكلة إنها صدقت إن الحب لازم يكون له تمن.
طبخ.
غسيل.
خدمة.
أو بيت يتباع.
لكن الحب الحقيقي ما بيطلبش من حد يثبت إنه يستاهل مكانه.
خصوصًا أم عندها 74 سنة…
كل اللي كانت محتاجاه مكان تحس فيه بالأمان.
والبيت الوحيد اللي رجعتله في الآخر…
كان بيتها هي.
تمت.
